Já muita coisa foi vista neste mundo. Mas nunca se encontrou nada mais triste que caixão pequenino. Pense -se, antemanualmente, que esta estória arrisca conter morte de criança. Veremos a verdade dessa tristeza. Como diz o camaleão — em frente para apanhar o que fi cou para trás. Deu -se o caso numa família pobre, tão pobre que nem tinha doenças. Dessas em que se morre mesmo sau dável. Não sendo pois espantável que esta narração acabe em luto. Em todo o mundo, os pobres têm essa estranha mania de morrerem muito. Um do mistérios dos lares famintos é falecerem

tantos parentes e a família aumentar cada vez mais. Adiante, diria o camaleonino réptil. A família de Maria Sombrinha vivia em tais misérias, que nem queria saber de dinheiro. A moeda é o grão de areia esfl uindo entre os dedos? Pois, ali, nem dedos. Tudo começou com o pai de Sombrinha. Ele se sentou, uma noite, à cabeceira da mesa. Fez as rezas e olhou o tampo vazio.

— Eh pá, esta mesa está a diminuir! Os outros, em silêncio, balancearam a cabeça, em hi pótese. — Vocês não estão a ver? Qualquer dia não temos onde comer. Ao se preparar para dormir, apontou o leito e chamou a mulher: — Esta cama cada dia está mais pequena. Um dia desses não tenho onde deitar

Debateram o assunto, timidamente, com o pai. Sugeriram que a razão pudesse ser inversa: o mundo é que estava a aumentar, encurralando a aldeiazinha. Fosse o caso dessa suposição, a aldeia estaria metida em vara de sete camisas. Mas o velho não arredou ideia. Casmurrou contra argumento alheio, ancorado na teima dele. Por fi m, sua visão minguante aconteceu com Sombrinha. Ele via o tamanho dela se acanhar, mais e mais pequenita. E se queixava, pressentimental: